miércoles, 8 de febrero de 2012

Caribean Old School



La calle, los triples, los porros, los palos y los malos resultados. En septiembre habrá un Plan B. Con el rum y el flow de las sirenas, por los bajos fondos ensartamos dulces corazones con palillos de bar. Con la linterna verde de las doradas playas de tus ojos me fabrico un sol de juguete para romper las ventanas de los colegios. Planeamos una fuga masiva. La televisión arde por encima de nuestras cabezas sólo hay ángeles aferrados a una trompeta. Somos caribeños de oficio y cuando nos enseñas todas tus medallas, nos entra la risa. Con todos nuestros diplomas celebraremos una barbacoa en el malecón. Ya no tenemos remedio. Michael Jordan ha volado desde la línea de tiros libres para quedarse colgado del aro y ha sido increíble. Me quedarán siete para septiembre pero las risas merecieron la pena. Han cogido a Radio Boy. Le caerá una buena tunda. Nuestro barrio conoce el arte de servir platos fríos. Pero hoy hace mucho calor y estamos mordiendo el corazón del verano. Tenemos toda la vida por delante pero a nosotros sólo nos importa el aquí y el ahora. Mi carro es vuestro submarino. Jugamos al basket hasta tarde. Eso es todo.